Thursday 9 August 2018

the world itself is the court of justice (DRAFT/UNFINISHED)

           your unit
            preys upon itself
       perfection is
         so to       
             the heath    
   a little honour
                   housing    bare
                 by      keeping the 
                          extruded retina
                of us   on the surface,
                    the drawn in 
                  coppice means nothing 
                in the face              
                 of bitter     metal,
                 as I am petrified
       to the garden,         
            to air
                      a scarcity ash  
                    of damaged masses
                   outside  the meal 
                   tickets wasted in
                my  glandular
                is static 
            and bone stands
               to harsh 
            ceilings pitch 
                   everything  in action 
                  overdrive shrinking 
     the oneway 
                open  windows 
              to its false 
                  channel is
                  escaped  through 
                      itself above 
                        the heel, 
         there is nothing 
                       like justice              
                    and it hangs 
                           someone else 
                         for day to
                            be day